LAS HORAS MUERTAS
------PERO ¿qué hago yo con este saco de cáscaras
con este costal de peladuras
con esta bolsa de desperdicios
con esta sentina de minutos?
¿Dónde voy a arrojar quemar desaparecer
todas estas gotas
que de mi frente han ido cayendo
hasta formar un charco de óxido y herrumbre
donde se ahogan los bostezos?
mas no son cosa mía estas sobras
alguien las ha ido arrojando sobre mí
¿por qué debo almacenar lo que se pudre
establecer grandes galpones
aquí
al lado del esternón
para alojar esa materia
todo ese fétido olor a cementerio?
¿Y quién me va a compensar
por esta acumulación de hastíos
por las infinitas y monótonas hojas secas
que se han ido amontonando sobre mi cabeza?
Después de tanta lluvia y tanto hielo
¿qué se recaba en lo poco que queda por venir?
Si sabemos que no hay nada más
que alguna efímera dicha y antes y después
siempre el goteo
siempre los cascotes
sobre el alma
y cáscaras y peladuras y desperdicios y minutos
y pesadas gotas y pedriscos y hojas secas ¿quién
las arroja?
¿Quién se divierte sepultando unas venas
ardientes
un corazón
de amor henchido
unas coyunturas prontas
en dolor en olvido en sombra en polvo en nada?